La secta

Parte de mi pasado es un vertedero del cual los recuerdos se escapan. Memoria traumática, ese fue el diagnóstico que me dieron a la edad de doce, y desde entonces he estado en tratamiento psicológico. Han pasado 17 años y aún no sé con certeza lo que sucedió en mi vida en un período de ocho meses. Sigo asistiendo regularmente a las sesiones, se ha hecho una rutina que me proporciona tranquilidad pero de la cual ya perdí la esperanza de un resultado que me regrese el tiempo perdido.

Recuerdo la sangre, la única sangre que me atormenta. La sangre del hombre al que maté.

Se hicieron averiguaciones forenses: en ese tiempo fui violada. Los últimos residuos encontrados en mi fueron los de Antón Urbaez; el hombre con cuya vida acabé. Pero quién sabe qué más pudo suceder en esos ocho meses en blanco. No hubo gran avance en la investigación, y el caso fue cerrado. Todos parecen haber olvidado y perdido el interés por la verdad; yo no.

Siempre será parte de mí; unos días despierto queriendo recordar y cierro los ojos haciendo un esfuerzo descomunal que acaba en jaqueca. Otros días pienso que es mejor no hacerlo, lo llaman memoria traumática por algo. Aun así aquí estoy, entre los cuerpos de investigación criminalística, esperando algún día dar con una pista, y tratando de hacer lo mejor para que mi caso no se repita.

Hace unas semanas llegó a mis manos un expediente. Un caso muy turbulento y del cual los periódicos querían sacar el mayor provecho posible. Los reporteros estaban sobre nosotros como moscas hambrientas. El caso era complicado y muy vistoso, pero ya lo habían sacado de proporción convirtiéndolo en algo que iba más allá de lo morboso.

Dentro de un SUV Dodge Durango último modelo se encontró el cuerpo sin vida de Isabel Padrón, una niña de trece años, quien estuvo secuestrada por doce meses. Junto a ella se encontraba el joven sacerdote Sebastián Uzcategui de 33 años. Ambos muertos por asfixia química. Lo “jugoso” de todo este asunto es que la chica se encontraba desnuda y a horcajadas sobre el cura.

La verdad es que no podía culpar a los medios, sí era un caso malditamente interesante. El hecho de que fuese un cura y no cualquier otro hombre… La Iglesia católica estaba siendo juzgada, señalada, y observada; la acusaciones que les hacían cada día, fuesen verdaderas o no… Una total cacería de brujas.

Eran aproximadamente las tres de la madrugada y yo estaba en la sala  tomando café recalentado en mi mug de famosas series televisivas. Hace cinco minutos que veía la misma página en este expediente que ya no me decía nada. Llevar trabajo a casa nunca parecía buena idea, pero a veces era necesario. Tomé nuevamente las carpetas que un compañero había organizado para mí con varios casos similares que tal vez me podrían dar alguna pista. En este momento debía utilizar cualquier cosa que estuviese a mi mano.

Todo era extremadamente vago en estas carpetas, no era un trabajo de recopilación muy pulcro, pero esperaba que fuese útil. Casos de secuestros relacionados con jóvenes adolescentes, algunas violaciones, muertes extrañas y algunos cold cases.

Los casos de jovencitas secuestradas y aparecidas muertas al tiempo eran comunes, pero sólo en algunos aparecía el elemento eclesiástico. En su mayoría aparecían como testigos, pero en un par de expedientes estaban también como sospechosos, aunque nunca se les llegó a probar nada por escasez de evidencias.

No estoy segura si es mi falta de fe, pero me parecía más una cuestión de mano enguantada que de falta de evidencias.

De repente un nombre llamó mi atención, ¿cómo lo había podido pasar por alto? Antón Urbaez, ahí estaba. ¿Pero sería el mismo? no es un nombre común. Debía haber un número de expediente que me llevara a una foto. Ahí estaba, sí, era él, pero ¿qué hacía en este expediente?, era un cura y este era el reporte de su desaparición.

¿Antón Urbaez un hombre de la iglesia? Esto no tenía sentido. ¿Pero cómo es que nadie había dado con esta información antes?… ¿O si lo habían hecho?

Ya eran las cinco de la mañana y lo que quedaba de mi café se había enfriado, eso no importaba, estaba absorta en mis propios pensamientos. Mi memoria defectuosa no dejaba de mostrarme la misma imagen una y otra vez: la primera vez que me vi en el espejo aquel día: estaba despeinada y llena de sangre de pies a cabeza. Una niña de mirada inexpresiva que se veía al espejo.

Los recuerdos se agolparon unos tras otros en mi mente, un torbellino sin orden. Comenzaron como fotografías unas tras otras, y luego fue como ver una vieja película: éramos varias las prisioneras utilizadas con propósitos sexuales, día tras día utilizadas para complacer las fantasías más perversas de un grupo de sacerdotes. Se hacían llamar “La secta”, y sólo los eclesiásticos de mayor rango de la ciudad podían entrar. Ellos eran siete que poco cambiaban, las que rotábamos éramos nosotras.

Aquel día se iban a deshacer de mí. Antón me tomó una última vez en el carro, tan brutal como siempre. Y comenzó a manejar quién sabe a dónde. Yo estaba en el asiento de atrás asustada por mi destino cuando noté que podía deshacer el nudo que ataba mis manos. Un extraño descuido de Antón, quien era especialista en el Bondage. Lo demás sucedió todo muy rápido, con su misma cuerda intenté ahogarlo, y aunque casi nos salimos del camino logró frenar a tiempo. Era muy fuerte para mí, cuando no pude contra él y me arrebató la soga tomé un bolígrafo que estaba rodando por el suelo del carro y lo introduje a un lado de su cuello; ahora sé que le atiné a la yugular. La sangre comenzó a derramarse por todas partes, bañándolo todo, yo incluida, y tiñendo con dulce carmesí lo que encontraba a su paso; y él se quedó sin movimiento.

Bajé del auto y lloré, lloré de agradecimiento, lloré de shock. Lloré hasta que se me secaron las lágrimas. Y mucho después de eso fue que nos encontraron. Ya no lloraba, pero junto con mis lágrimas se habían ido mis recuerdos.

Aquí estaba lo que había buscado por años, y lo necesitaba. El link que me llevaría a cerrar mi caso y el de la joven Padrón. “La secta” había llegado a su fin…

“La pesadilla se hace cada vez más recurrente. Esta noche he despertado en medio de un grito, mí grito. Abro los ojos y quiero que la sangre se desvanezca, pero eso no pasa inmediatamente; mis sábanas y mis inmaculadas paredes blancas se tornan carmesí y no puedo hacer nada para evitarlo, sólo queda esperar que todo vuelva paulatinamente a la normalidad”.

By: Mig Angellic